XXXV

Inmerso en maraña de sombras, vuelvo a escribir de ti. El autobús está detenido hace dos horas. Hace nueve años que estoy de pie en la misma parada de transporte suburbano, viendo cómo se aleja un vehículo contigo dentro. Volvimos a vernos algunos meses más tarde, pero en ese momento solté tu mano. El sueño se me cuelga de los párpados, la claustrofobia hunde sus uñas en mis coyunturas. Escribo de ti para conjurarlos, pero se acerca el alba y todo es inútil.